A Francisco Chirivella, alcalde, le debe sentar no muy bien. Más, cuando su gran y ambicioso proyecto está en un punto muerto: nos lo cuenta Samaruc en el suquet bó del seu all i pebre catarrogi, y en el que Xavi (per cert, salutacions) apunta en línea directa a la inestabilidad en la cúpula de Llanera.
- "Y hablo de comedia porque no me digan que no tienen guasa las declaraciones hechas por el ex Molt Honorable Zaplana defendiendo por encima de todo la libertad de expresión y de prensa. Del sainete al entremés,..."
El festival del pop patrio se llama Contempopránea. Se celebra en Alburquenque el viernes 27 y el sábado 28 y se puede escuchar en todo el mundo a través de Canal Extremadura Radio. Las dos jornadas íntegras, de 21 a 6. Allí hay amigos, Quique Medina y Los Átomos al completo menos uno, el que escribe.
The Doors es una de las dos o tres bandas que más loco me vuelven. Jim Morrison, a la edad del rock, los 27 años, se convirtió en mito en la noche del 2 al 3 de julio de 1971, en París. Allí sigue, en el cementerio de Père-Lachaise, de visita obligada.
Pero de toda esta historia, lo único cierto es que dos de los componentes de la banda, Ray Manzarek y Robby Krieger, haciendo sus bolos, siguen explotando el mito de una de las más grandes bandas de rock de todos los tiempos: The Doors (1967-1971), que tuvo al frente a Jim Morrison, todo un mito, todo un icono. Un personaje.
Como hace un año, Tomás Sánchez volvió a triunfar en Valencia. Buena memoria la de Javier. Hace un rato le he llamado al torero para concertar una entrevista para esta tarde en la radio. Después de darle la enhorabuena, le he preguntado que si lo celebró. La respuesta ha sido la misma que hace un año: "Sí, levantándome a las 5 de la mañana para ir al mercado a trabajar".
Si atendemos al principio y al final diremos que la Feria de Julio ha salido redonda. Es decir, que empezamos en triunfo y con una buena corrida de toros y acabamos igual. O mejor si me permiten. Porque la corrida de Los Bayones fue lo que debía ser, una corrida de toros con cara y toda la barba, y el triunfo de Tomás Sánchez, el toreo de Ángel de la Rosa y el derroche de El Renco también, supieron a gloria. También hubo amargura, porque Ángel de la Rosa se vio incapaz de salvar las guadañas afiladas del cuarto a la hora de matar, hasta el punto en el que todavía no he dejado de pensar todo lo que se le tiene que pasar a un hombre vestido, en este caso, de burdeos y azabache, para volcarse sobre aquel abismo encampanado cuando sabe que justo al otro lado se encuentra la más grade de las glorias. Y también hubo esbozos de drama cuando un torero como El Renco a porta gayola ve acercarse al paso a un bicho de 600 kilos paso a paso recién salido de oscuro túnel de chiqueros, el toro mismo que le abrió la taleguilla a la altura de la ingle al subalterno Muñoz Bermejo tras dejar un par en todo lo alto.
Pero sobre todo, hubo uno que tocó el cielo con toda la palma de la mano y fue Tomás Sánchez. Imposibilitado ante el primero que no tuvo ninguna inercia para embestir por más que se colocase el de Rocafort en rectitud, fue en el quinto en el queTomás Sánchez se despojó de toda la torería que atesora y al marcado con el hierro de Abilio y Ramiro Hernández, el segundo hierro de Los Bayones, le cuajó una gran faena por naturales.
Poso, espuma y espesura, caldo completo de torero el de Tomás Sánchez, que se reveló en los tres tercios. En tono menor con la capa, en un gran tercio de banderillas y en una faena de muleta compacta e inspirada. Cierto es que Bailador, que así se llamaba el toro, salió con clase, haciéndolo todo por abajo, peleando en varas con fijeza en dos puyazos en regla y que llegó a la muleta como si fuera un examinador del valiente de turno que se le pusiera delante. O la gloria o la nada.
Inicio arrojado con ambas rodillas en tierra, una primera serie con la diestra, y de ahí a la zurda. Series largas, templadas, profundas, cargando la suerte, el torero enfrontilado. Enganchando por delante el viaje, haciendo crujir al toro detrás de la cadera. De hasta cinco naturales así de largos y el de pecho de corazón. Cada vez más despacio, con toro y torero, ambos, en suerte. Hasta cuatro series, el torero amo y señor y el toro que acabó marcando los adentros. La estocada, arriba, dos orejas de ley.
Era la viva imagen de la felicidad, la que contagia al aficionado, y a la que a cualquier torero le debe revolver las tripas. Más, cuando uno todavía anda cavilando por el tremendo fielato que le terminó amargando. Si no, que se lo pregunten a Ángel de la Rosa.
De la Rosa le había cortado una generosa oreja al que abrió el festejo, inválido y noblón, era el primero de los dos que salieron con el hierro de Abilio y Ramiro Hernández, tras una faena holgada que contó con el apoyo del paisanaje y que rubricó de una estocada de la que salió prendido del pitón.
La apuesta definitiva la puso sobre el albero Carasucia, con 580 kilos en la báscula, burraco de tremendo trapío y dos velas astifinas, de mazorca como el nácar y pitón negro. Salió incierto, llegando mucho a las telas, suspendiendo a caballo y picador en el aire y sembrando el desconcierto en banderillas. Una papeleta, que suelen decir.
Ángel de la Rosa se dobló por abajo. Bien. Se la echó a diestra para tragar con el medio viaje del toro. La emoción palpitaba a alta velocidad cuando agarró la muleta con la izquierda y se la echó. Brincó el olé en los tendido. Más abajo el cite, el toro engallado durante toda su lidia por fin humillaba y seguía los vuelos rebosantes de temple de la muleta de Ángel de la Rosa. Ceñido, apretado en un puño, surgía el natural limpio, mandón, cargando la suerte, marcando el viaje, por abajo y largo. Y otro más. Por fin, De la Rosa había impuesto su ley en tres series cortas, de tres y el de pecho. Volvió por una serie al toreo en redondo, que surgió de nuevo templado, también relajado y embraguetado. Luego, cambio de mano, y en el sitio ligado el natural. Otra serie, la faena hecha, el torero dominador.
Pero a la hora de matar, Carasucia volvió a colocar los pitones en lo más alto. Qué se le pasaría por cabeza a De la Rosa cuando antes se había colgado de un pitón. Se le hizo imposible, dejó al tercer intento un pichazo, sonó un aviso, y el descabelló se le enredó más todavía, sonó un segundo aviso y por fin el toro que se echó. Maldita sea.
La voluntad de El Renco estuvo al nivel de la tarde. Poco le faltó, sólo acertar con el acero, para tocar pelo en su primero, franco y de nombre Libretito. El Renco se mantuvo firme y sin redondear toreó sobre ambas manos con mando. En el sexto, el pavo de 600 kilos de nombre Gañito, y conforme se había puesto la tarde, se fue directo a la puerta de chiqueros. Le salió al paso el toro, deslumbrado, el torero tuvo echarse al suelo para no ser arrollado y salvar el pellejo. De recuerdo le dejó un pisotón a la altura de la rodilla a El Renco, que le dejó baldado.
Gañito sembraría el pánico con tres tremendas coladas por el derecho y en banderillas apuntando de ingles hacia arriba. Coraje y voluntad, lo puso todo El Renco hasta que se fue rendido a por la espada. No podía más.
En tarde de emoción, casta y torería, la felicidad era toda para Tomás Sánchez, que se iba por la Puerta Grande.
Imágenes: Rafa Mateo, para Burladero.
Sabido es que Woody Allen está rodando en Barcelona su nueva peli con un plantel que encabeza Scarlett Johansson y al que dan luste Penélope Cruz y también Javier Bardem. Hasta ahí todo claro y bien que nos parece. Pero en Barcelona los hay verdaderamente preocupados que se preguntan: Wher is johansson?
Por fin. La crónica y unas cuantas fotos de lo que dio de sí la segunda edición del Summercase. Pongamos en el podium a Jarvis Cocker, Kaiser Chiefs y Jesus & Mary Chain, pero muy por encima a los canadienses Arcade Fire.
A veces pasa que te encuentras con un novillero de formas y conceptos especiales y al que echándole un poco de imaginación le barruntas carrera de éxito y triunfos. Pasó con Miguel Tendero, albaceteño, que maneja con gusto y temple las telas. Dio una vuelta al ruedo en su primero y si llega a manejar con tino el acero en el sexto lo sacan en volandas por la puerta grande.Sus compañeros de terna no es que los dieran mejores o peores: es que no dieron ni uno. Los compañeros de El Soro, en el tercio de varas estaban de mirones y ni locos se les habría ocurrido hacer un quite. Concretamente el compañero Espartaco había establecido su mirador a la derecha del caballo, que es lugar prohibido. No sólo él: sus banderilleros también. Colocado en suerte el toro, la cuadrilla entera se situaba a la derecha, sencillamente porque les daba la gana, y aquello era un bofetón a la norma y a la lógica de la lidia. La afición purista estaba escandalizada y comentaba que por menos perdimos Cuba y Filipinas. Luego los toros de Espartaco eran unos borreguitos inocentes, y triunfó sin esforzarse. Nada especial hubo de hacer ni para dominar a los sumisos borreguitos ni para complacer al espartacado público. Pegó pases sin cruzarse ni cargar la suerte, mató pronto. Eso es todo.
Amostazó a la afición que los únicos toritos aborregados e inválidos correspondieran a Espartaco. La afición ya está muy mayorcita para creer en las casualidades. Los restantes tenían trapío, fuerza y casta, y esos sí que era necesario dominarlos. Emilio Muñoz toreó a los suyos con vulgaridad, y despegado El Soro. No eran maneras de resorizar a nadie, mas resultaba evidente que El Soro no se fiaba de sus toros. Y tenía razón, pues el sexto le enganchó por la faja y le zarandeó con la saña que los toros de casta ponen siempre en las cogidas. Fueron instantes angustiosos. Y cuando El Soro se incorporó, y siguió toreando maltrecho, a la afición valenciana le entraron remordimientos, algunos exclamaron "¡Qué hemos hecho, Deu meu!" mientras se daban de puñadas en las barbas, y todo el mundo se empezó a resorizar a marchas forzadas. Si llega a matar El Soro a la primera, Valencia se habría hecho sorista otra vez. Pero como mató a la última, la cuestión hegemónica del poncismo y el sorismo quedó aplazada. Hasta las Fallas.
Sus compañeros de terna no es que los dieran mejores o peores: es que no dieron ni uno. Los compañeros de El Soro, en el tercio de varas estaban de mirones y ni locos se les habría ocurrido hacer un quite. Concretamente el compañero Espartaco había establecido su mirador a la derecha del caballo, que es lugar prohibido. No sólo él: sus banderilleros también. Colocado en suerte el toro, la cuadrilla entera se situaba a la derecha, sencillamente porque les daba la gana, y aquello era un bofetón a la norma y a la lógica de la lidia. La afición purista estaba escandalizada y comentaba que por menos perdimos Cuba y Filipinas. Luego los toros de Espartaco eran unos borreguitos inocentes, y triunfó sin esforzarse. Nada especial hubo de hacer ni para dominar a los sumisos borreguitos ni para complacer al espartacado público. Pegó pases sin cruzarse ni cargar la suerte, mató pronto. Eso es todo.
Amostazó a la afición que los únicos toritos aborregados e inválidos correspondieran a Espartaco. La afición ya está muy mayorcita para creer en las casualidades. Los restantes tenían trapío, fuerza y casta, y esos sí que era necesario dominarlos. Emilio Muñoz toreó a los suyos con vulgaridad, y despegado El Soro. No eran maneras de resorizar a nadie, mas resultaba evidente que El Soro no se fiaba de sus toros. Y tenía razón, pues el sexto le enganchó por la faja y le zarandeó con la saña que los toros de casta ponen siempre en las cogidas. Fueron instantes angustiosos. Y cuando El Soro se incorporó, y siguió toreando maltrecho, a la afición valenciana le entraron remordimientos, algunos exclamaron "¡Qué hemos hecho, Deu meu!" mientras se daban de puñadas en las barbas, y todo el mundo se empezó a resorizar a marchas forzadas. Si llega a matar El Soro a la primera, Valencia se habría hecho sorista otra vez. Pero como mató a la última, la cuestión hegemónica del poncismo y el sorismo quedó aplazada. Hasta las Fallas.
Beltrán mostró su dimensión ante el quinto, un manso astifino al que le intentaron poner cuatro pares porque no era posible meterle ningún puyazo por la ausencia de picadores. En las huidas del eral se encontró con Beltrán pegado a tablas. Allí le dio tela, y se la jugó en cada arreón. Atravesado, aculado en tablas se tiró a matar. Era evidente que no iba a dejarle pasar, y el de Remonta lo prendió por la axila al tiempo que dejaba la espada enterrada en lo alto. 
Sábado 21 de julio. Ya lo dije en Fallas, y en julio he vuelto a disfrutar con José Calvo. Sus formas, su concepto, su valor. El temple con el que sostuvo a su primero y como se colocó siempre en el sitio exacto para romper al cuarto hacia delante. Al que había cuajado lo pinchó y con el que se la había jugado, se le adivinaba en la mirada, estaba convencido de que iba a reventarlo, pero cuando montaba el acero un infarto dejó tieso al toro. Calvo fue el único que lidió dos de El Torreón. Fernando Cruz, que volvía tras la cornada de fallas, lidió sólo uno y otro de La Dehesilla. Dubitativo en ocasiones, no tuvo su tarde. Tampoco Ambel Posada, que no encontró su sitio con su lote (el primero de El Torreón y el otro, de José Luis Pereda). Ni con el jabonero tercero tan noble como flojo y ni con el sexto, que me gustó, de Pereda, muy en el tipo Núñez, metiendo la cara en los lances de recibo, cumplidor en el peto metiendo los pitones en la bajo vientre del equino, se vio ahogado por un Posada que no se permitió ninguna licencia. Era bravo, estoy seguro. La gráfica de la feria marca tendencia descendente y cada día nos tenemos que conformar con menos. Menos toro, y el toreo en cuenta gotas para paladares finos. El público de paso tiene de sobra con una buena colección de circulares por tarde. Pero uno como que ya no sabe de qué sospechar. Diremos, para hacernos la idea, que la corrida de Salvador Domecq, con los remiendos de Román Sorando, que salió en primer lugar, y de José Luis Pereda, sustituyendo al quinto, fueron, unos por otros, mansos, flojos y sobre todo descastados y escasísimos de trapío.
Si por algo ha de pasar a los anales, que no hace falta, la única actuación de Enrique Ponce en la Feria de Julio de 2007 lo será por los tres circulares invertidos –qué feo nombre, por cierto- que le recetó al cuarto sin enmendar los terrenos. Ya me dirán, pero es que los tendidos de sol enloquecieron. Antes, la película había sido según la suele escribir Ponce, metiendo al toro en el casto para hacerlo romper siempre hacia delante. Primero con unos toreros doblones, luego con la muleta siempre por delante, tragando y haciendo tragar. Mérito, claro que sí. De oreja. Pero pedimos más, más toro, no el terciado y estrecho de sienes, aunque bien armado, que acabó pasando por el aro.
El que abrió plaza de Román Sorando no era más que un mulo que sobrepasaba los 600 kilos, destartalado, pobre de cara e incapaz de embestir, que ni Ponce, y eso ya es extraño, no pudo hacer nada.
Sebastián Castella, que repetía esta vez en sustitución de El Cid, hizo alarde de valor apurando demasiado los terrenos, pero llegó a los tendidos y él mismo manejando fatal los aceros lo mandó todo al traste. Su primera faena, mejor. Estatuarios de inicio, la muleta planchada, el cite por delante, temple y ajuste. Más cerca no se los puede pasar, quiero decir. Además, su zurda estuvo exquisita. La pena el metisaca, los pinchazos y descabellos con los que emborronó la obra.
Al quinto, sobrero de Pereda, avanto de salida y manso, le ofreció los medios. Allí lo hipnotizó moviéndole el péndulo metido entre los pitones sobrado de valor. No había más. Merecidas fueron las ovaciones, pero esa espada necesita un remedio inmediato.
José María Manzanares, que no tuvo más que abreviar con el descastado tercero, se llevó los olés más rotundos de la tarde en el sexto. Una trinchera en el prólogo, largos derechazos, algún natural, un de pecho, otra trinchera. La faena, buena, no acabó por romper. El toro, un zapato que se suelen decir, chico, cómodo y de bonitas hechuras, tomó la muleta metiendo la cara por abajo, planeando, que daba gusto. Hasta que empezó a pararse, obligando a Manzanares rectificar la colocación para extraer cada muletazo. Al final, estocada arriba y oreja.
Uno, en feria, comienza el día de toros leyendo las crónicas de la tarde anterior una tras otra. Entre todas, me sorprendió leer la definición de “tarde rara” a una corrida en la que saltaron cuatro toros que fueron auténticos dechados de casta y bravura, a saber los cuatro primeros jandillas, incluido el tercero de Vegahermosa, con los que arrancó de golpe esta Feria de Julio. Cuatro toros bravos, más que rareza, con los tiempos que corren, puede sonar increíble, pero es que fue así. Raro, raro, raro, si me apuran, es lo que ha pasado en la segunda de abono con los del Marqués de Domecq. Raro o sospechoso. Porque no es normal que los tres primeros a la que pisaban el albero las manitas se les quebrasen tan de repente. Raro, raro, es que El Juli tuviese que parar hasta tres toros, y que los del hierro titular padeciesen de lo mismo. Las sospechas van en dos direcciones, al ruedo, demasiado blando, lleno de hoyos, o malpensando, a los efectos nocivos que provocan determinadas sustancias prohibidas. También sé, aunque suene raro, que se correrá un tupido velo y aquí no se planteará ningún juicio paralelo ni nadie tirará del hilo para esclarecer ninguna trama, y esto no es raro, es de lo más normal en este bendito y sospechoso mundo de los toros. Haya paz.
Pero a mi me seguirá pareciendo raro o no normal. Le pasó al primero de Vicente Barrera, que hizo bien en no entretenerse demasiado y acabó rápido con una entera desprendida. Luego vino el vaivén de sobreros. El primero se llamaba Indigente, y con todos los respetos, así estaba, hecho una cataplasma o medio sonado. Luego un tal Gringo, lo mismo. El Juli tenía cierto mosqueo, aunque no se porqué.
Y conformé se confirmaba la segunda devolución, Luis Álvarez y José Antonio Campuzano, anticipándose a cualquier acontecimiento se metieron en corrales. La corrida se había quedado sin sobreros. Saltó el primero de La Palmosilla y El Juli mantuvo el tipo de manera digna y recetó un estoconazo, que fue de agradecer.
Para entonces Álvarez y Campuzano ya habían vuelto a su puesto en el callejón, le tocaba el turno al suyo, a Sebastián Castella. Le tocó en suerte un tal Estresado de la ganadería del Marqués de Domecq, que como sus hermanos de camada lidiados y devueltos a los corrales, carecía del trapío exigido en plaza de primera y decente (sus pesos: 479, el 1º; 470, el 2º; 516, el 2º bis).
La dicha, puro conformismo, fue que Estresado se mantuvo en el alambre por su justeza de fuerzas, mientras que ya el resto lo puso un Sebastián Castella la mar de templado desde el saludo a la verónica y en un posterior quite por chicuelinas suave y ajustado.
Respetado en varas y con dos soberbios pares de Curro Molina, quedó Estresado para la muleta hecho un bizcocho, por blando, noble y manejable. Con él, Castella estuvo a placer. Ajuste y temple, incluso se permitió el lujo de la profundidad. En los medios la faena fue cimentada en la diestra, dejándose llegar mucho al tierno bizcocho y marcando el viaje hasta detrás de la cadera. El natural no le salió tan bello. Luego vendrían circulares eternos. Las dos orejas estaban cantadas, la faena al medio toro había rayado a gran altura, pero pinchazo y media efectiva lo dejaron en un apéndice. El gozo de una plaza otra vez llena en su tres cuartas partes y mirando entonces la merienda de reojo, en un pozo.
La salida de Bombero, también del Marqués, hizo pensar que algo iba a cambiar porque tenía estampa de toro: largo, fuerte, bien hecho y con cuello. Vibrante, metió el hocico buscando los vuelos del capote de Barrera y puso al de Cronista Carreres en un aprieto. Pies para qué os quiero. Luego, todo ese ímpetu se esfumó como por arte de magia. Qué raro, no.
Quedó dócil, alegre, con buen son, sin la voracidad que había enseñado de salida. Y nos reencontramos con uno de los mejores Barrera de los últimos años, para qué mentir. Distancia y quietud, aquella formas amanoletadas que le dieron fama. La muleta por delante y en temple en la mayoría de las ocasiones, bien. Aunque al natural sólo fuese una serie. La estocada, arriba, fulminante, el toro la aplacó hasta reducir la euforia y dejar el premio en una oreja.
El Juli lidió en quinto lugar al otro sobrero, de Jandilla, que no fue como los de ayer. Bizco, pero astifino, y vareado. Le buscó las vueltas por los dos pitones, obligándole a embestir por abajo, atacando, hasta que el jandilla dijo, hasta aquí. El estoconazo en lo alto, de premio.
Castella tuvo que rascar en el sexto, que fue picado con mesura. Descompuesto, era necesario tirar de temple, valor e inteligencia. Primero fue al natural y salió tropezado. En redondo lo recogió en la primera serie. Firme el torero, templado el muletazo, largo se iba el toro. Se iba arriba la faena. Luego se descomponía, surgía el enganchón, y se emborronaba todo un poco; y así, con la muleta hecha un ovillo tras un circular por la espalda se fue a por la espada, de la que todo dependía. Y nada, pinchazo y estocada, se cumplían las dos horas y cincuenta minutos de corrida. A casa.
Buen principio tuvo la Feria de Julio. Daba gusto ver la plaza luciendo una magnífica entrada, con el sol cayendo a plomo y los tendidos bien repartidos. Pongamos tres cuartos en apariencia y un buen ambiente que ya se palpó al asomar los matadores. Fea moda, por cierto, la que están cogiendo ésa de esperar a ver quién sale el último. Sobre todo Alejandro Talavante. Apareció raudo El Califa, se demoró César Jiménez que fue ovacionado. Más tarde, Alejandro Talavante. La ovación de salida a Jiménez destapó el ambiente. Luego los de Jandilla, que hasta el cuarto sacaron casta, bravura y hasta sentido. Llámenlo como quieran, pero como se suele decir, a ver si tenemos la dicha de una corrida a este nivel en lo que queda de feria, que ojalá.
Que ninguno fue tonto y al menor descuido, a los lomos que se echaban al matador de turno. Primero a Jiménez el segundo, por un no me subas la mano que te cazo. Lo avisó primero, luego lo empaló por la corva al intentar un de pecho. Luego a Talavante, que se había quedado fuera de cuadro, lo sorprendió el tercero mientras rectificaba los terrenos y lo buscó entre las pezuñas, le pasó el pitón por la yugular y lo lanzó varios metros más allá. Y por último a El Califa, el mastodóntico cuarto, a la hora de matar, esperándolo con la cabeza baja no le dejó pasar y le dio una soberana paliza como para romperle las costillas.
Fueron estos tres los puntos calientes de la tarde, los que confirmaban que la corrida no era cualquiera, sino que tenía casta, bravura y sentido. O llámenlo como quieran. Pero quién lo iba a decir, que en el campo había una corrida con el hierro de Jandilla desamparada y que sustituiría a una de Joaquín Barral en plena Feria de Julio. Aunque hubiese uno que pesaba 495 kilos (el 2º) y otro 605 (el 4º) y por hechuras cada uno fuese de su padre y de su madre.
Lo de César Jiménez, que triunfó, por cierto, y salió a hombros tras cortarle dos orejas al segundo, era, en cambio, predecible. Por la costumbre. Por eso tal vez el presidente le concedió un segundo trofeo que admite todo tipo de discusión.
Predominó en la faena de Jiménez el toreo en redondo. Ligado, encajado, largo y por abajo. Vibrante, pronta la embestida, franca cuando los vuelos se le ofrecían a ras de albero. Por arriba, nada, y eso que avisó. La voltereta, ahí hay un toro de nombre Tontiloco, y la estocada arriba y efectiva. Que dos orejas, pues dos orejas. César Jiménez suma y sigue en Valencia, con el permiso de la empresa.
En el quinto un poco más y le dicen que de Puerta Grande, nones. Más que nada porque nunca se confió ante una embestida bronca de cara alta, aunque por el pitón derecho se fuese largo. Era tan transparente el trance por el que estaba pasando, que Jiménez optó por disfrutar de la Puerta Grande acabando con este quinto de estocada trasera.
El Califa, tal y como salió del patio de cuadrillas -raudo-, buscó el triunfo. Ahí estuvo su pecado. El primero, bajo de trapío y pobre de cara, pero tremendamente encastado exigió mando y poder. Era toro de treinta muletazos y con un pitón izquierdo para asumir el riesgo que planteaba. Se llamaba Atrevido, pero éste era negro.
El Califa tiró de repertorio. El cambiado en el centro del platillo para empezar y la muleta a la zurda. Un trago, se comía la muleta tanto que resultaba pegajoso y se ceñía al eje. Atacado tomó la diestra, por ahí dejaba respirar lo justo. Muleta por delante, abajo y vaciar atrás era la intención. Otro, el resultado. Vuelta a la zurda, otro trago. A la hora de matar se puso molesto el toro, a escarbar y demás. Como pidiendo guerra. Al final, pinchazo y estocada atravesada.
Con la misma actitud, la de la búsqueda del triunfo a toda costa, salió a plantarle cara al grandón cuarto. Largo y hondo, manso en varas pero con cierta clase, pidiendo temple. Se esforzó El Califa en lo fundamental y echando rodillas a tierra. A la hora de entrar a matar la cogida se intuía, el toro al acecho con la cabeza abajo, no le dejó pasar aunque sí coló la mano y le endosó una entera. Fue una oreja.
Otra también para un Alejandro Talavante que anda borroso. Sin la brillantez de Sevilla, por ejemplo. Poco lúcido. También destemplado, y eso que pocas veces los engancha adelante y tiene por costumbre esperarlos atrás. Toreo de mando más bien poco, la impresión es de que allí pasaba el toro solamente. Tras la dramática voltereta que llegó por sorpresa, hizo lo mejor: una serie en redondo entregada a la causa del toreo, el clásico cambio de mano y una serie con la zurda a pies juntos. Pinchazo y estocada, en medio un aviso, y oreja.
El sexto planteó mayores problemas, por eso a Talavante se le vio más difuminado. Con la cara arriba, hachazo va, hachazo viene, la muleta otra vez atrás dejando pasar al toro a su aire, cuando no resultaba el enganchón. No cabe duda, Talavante no dio con la clavija ni tampoco hizo por buscarla. Lo peor el bajonazo fulminante con el que concluyó lo que había sido una buena corrida de Jandilla (el tercero con el hierro de Vegahermosa) en la que el idilio de César Jiménez con Valencia escribía un nuevo capítulo.
No lo podía resistir. La dejadez blogera de estos días la he remediado, pero para el final me he dejado lo mejor. Rajoy es de los que espabila. No deja de sorprendernos y definitivamente ya, como decimos por aquí "ha perdut l'oremus". Nada, que ha perdido el oremus.
Llegó la hora del que se ha convertido en "mi" festival del verano y lo será aunque Mika se haya caído del cartel. Este año no habrá Fib, ni debutaré en el Contempopránea de Alburquenque. Todo no puede ser y además el Summer luce este año un cartelón.
No va más. Chupinazo y el día del santo más uno y pico han supuesto mi intenso debut en Pamplona, capital de la foral Navarra, que por cierto no esta venta, pero que sí tiene altos precios en alquiler si coincide con el follón, dando igual Pamplona que Berriozar, donde en mi caso y en el de los nueve energúmenos con los que iba era donde echábamos la cabeza para aplacar, concluido el encierro, litros de cerveza, kalimotxo y algún que otro ron-cola para desengrasar. 
Como también han desengrasado o han abierto paréntesis hasta el pobre de mí los de clase política navarra. Veremos si con resaca les saben dar solución o se ven abocados de nuevo a otras elecciones. Aunque mejor que otras elecciones sería preferible lanzar otro chupinazo y vuelta a empezar. Sería la mejor manera de ver monos y callados a los de UPN y NaBai, porque la verdad, como dicen de Italia, que con tanta belleza que hay por las calles a los italianos no les hace falta quien les gobierne, pues lo mismo con los navarros, dales sanfermín, que no 
hace falta ni policia, ¿o también iban de blanco y rojo?
Me quedo con el Riau, riau. No sé, alrededor de las seis de la tarde del seis de julio. Por estrechas calles, la multitud, en medio la banda, cientos, miles. Eran las fiestas de esta gloriosa ciudad es su máximo apogeo. Ahí que entrábamos.
El encierro imposible, optamos por verlo en casa y por La Primera. Molés no sabe callar y su equipo tampoco. Además, está claro: Cuatro ofrecerá íntegro el encierro, pero a La Primera de todo el tramo que retransmite no se le escapa prácticamente nada, y además Solano es la voz (y el silencio) de San Fermín.
Precavidos Encabo, que ya está pensando en otras cosas, y Robleño; lo de Rafael Rubio "Rafaelillo" es de dos auténticos pares. Le amenazaba el de Miura y "Rafaelillo" ex-niño prodigio de esto de la tauromaquia se lanzaba literal encima, no sé si darle un cabezazo o un bocado en todo el testuz. Era otra historia. Los unos intentaron hacer el toreo moderno, y nada. Ni con el vibrante cuarto. Hubo miuras con la virtud de hacer las cosas por abajo y de rebotarse cuando les subían las telas. No, por ahí no. "Rafaelillo" abuso del doble pase de pecho y a punto estuvo de volar por los aires, y acto seguido lo del cabezazo. "Rafaelillo" no lo planteó ni a la antigua ni a la moderna, hizo de aquello una cuestión de dos pares, simplemente.
El mes de julio, recuerdo de infancia y adolescencia, tiene en su feria, la de toros, su leit motiv. La del calor, la merienda y el toro guapo. Un año más vamos contando los días que faltan. Impaciencia o mala costumbre. Todo llega. Entretanto, menos mal que hemos tenido el final más emocionante de la historia de la America’s Cup, qué emoción oye, seguro que son estas aguas mediterráneas de Valencia, que sino no me lo explico. Que viva el Alinghi -¡por Dios, Bertarelli!- y también ese ojo empresarial del yernísimo Agag. A Valencia como que le da lo mismo a motor que a vela. Y las voces de Rajoy debatiendo el estado de la Nación, qué diversión; y esas mañanas del siete al catorce que arrancas con ese cosquilleo que te produce ver los encierros pamplonícas por televisión. 
Accidente de metro en Valencia. Prácticamente a estas horas. Múltiples sirenas. Tráfico colapsado.43 víctimas.
Un año después. Será casualidad, se escucha una sirena.
Jonston se ha estrenado -lo hizo el pasado abril- con un album de título homónimo del que digo la siguiente y manida cursilada: "cada canción da la sensación que juega contigo hasta que te acaba conquistando". El artista, además, tiene blog.
Con todos los respetos, lo que sucede en Valencia no es fácil que suceda en cualquier otra parte. La última la encabeza Agustín García Gasco, arzobispo en la capital, que está levantando un nuevo templo que estará dedicado a "los mártires del 36", a los valencianos muertos en la Guerra Civil "por el odio a la fe".
